LE 9 PORTE D'INGRESSO DEL REGNO

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PRIMA CHE L’ALBA ALLAGHI IL SUO SEPOLCRO...
 
 
Sradicate la croce, quella croce...
Oh, vi prego, fratelli !
Il Signore é spirato,
e il suo grido ha spezzato le pietre,
ha spezzato il mio cuore.
 
Triste é il tramonto, lugubre é il lamento
quando muore, nel buio, l’Innocente !
 
Estirpate quei chiodi...
aspre punte feroci nelle carni
candide dell’Agnello;
le ferite dei fori sono rosse
e il costato squarciato gronda sangue.
 
Triste é il tramonto, lugubre é il lamento
quando muore, nel buio, l’Innocente.
 
A me, sua madre,
lini caldi porgete,
il mio dolor guardate
poi che lo strazio delle sante membra
m’ha devastato l’anima.
 
Triste é il tramonto, lugubre il lamento
quando muore, nel buio, l’Innocente.
 
Asciugherò il sudore della morte,
freddo nel palmo delle bianche mani,
con carezze castissime di mamma;
e spargerò gli unguenti, mirra ed aloe,
e aromi nel grembo della sindone,
prima che l’alba allaghi il suo sepolcro.
 
Triste é il tramonto, lugubre il lamento
quando muore, nel buio, l’Innocente.
 

P.P.

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